Clichê

   Divide tua cama de solteiro, afaga meu cabelo, aperta minha cintura e me beija na nuca. Liga para me lembrar de colocar mais café, diz que pensa em mim quando escuta Mallu Magalhães e me fala do que tu tem fé. Assiste filmes de terror comigo, lembra de comprar pão, me chama para conhecer teus amigos, briga por causa de ciúme, liga para pedir desculpa, se suja com sorvete e depois ri comigo.
   Diz que ama o molho que eu coloco no macarrão e me fala o que tu tem paixão. Adoro quando tu gosta das minhas rimas, quando faz chover meu coração, quando me ajuda a procurar os óculos. É só emoção. 
   Quando tenho minhas crises de identidade, você tá comendo pipoca e fazendo piada. A gente fica até de manhã jogando na sua tela plana e falando da Dona Joana. E até quando tu me levas de bicicleta para casa, eu me sinto segura, como se tu já fosse tamanha cura.
   Nossa, é clichê demais, né? Mas ainda descubra que romance não é.

Querida solidão

   Diante de tanta dor, procuro um coração. Sim, na solidão. Cansei de levar uns tombos da vida e solto, sem medo, um não. Em meio aos risos e cochichos, ando delicadamente para não chamar atenção. Às vezes, desobedeço, peco e aprendo a lição. Mas, pouca gente sabe, que eu só queria uma declaração.

   No meio da noite, até bate um pouco de frustração, mas eu só trato como uma distração - é, da mesma forma que já fui, inúmeras vezes, tratada.  

   É, parece egoísmo, mas tem compaixão. Eu só peço que dê tudo certo, antes de dormir, na minha oração. Pode até ser exagero, mas é só admiração. E assim eu termino, o meu texto sem graça, mas com muita vibração. 

   

   

Mistura

   Os dedos que deslizam nas notas do piano, não eram os mesmos que acariciavam os cabelos depois de uma taça de vinho na janela, em pleno sábado à noite. Por que chorava? Por que me contava? Eu até levantaria os motivos, que qualquer um tem, mas é difícil associá-lo como "qualquer um".
   Eu não diria vergonha ou egoísmo. Eu não diria nada, na verdade, prefiro nem chutar, resolvi parar de decodificá-lo nos momentos em que ele me encarava. Deixava bem claro que aquilo, de certa forma, o incomodava - com todo direito, já que eu estava tentando penetrar na sua mente e revelar seus segredos, sem mais nem menos.
   Não pedi desculpa, deixei que ele imaginasse tais palavras saírem da minha boca e, como sempre, ele ignorá-las. Não que ele me ignorasse, mas só o que eu falava - acredite, é completamente diferente. Era até bom, porque eu sabia a hora de parar, sabia quando extrapolava e dizia a si mesma: cala a maldita boca.
   Quando a gente gosta de alguém, sabe quando é correspondido - se não sabe, acredite, não gosta realmente dela. Sem essa de "preciso ter certeza", não estraga. É, fica sentada no canto da sala, deixa ele tocar o piano com os cabelos desajeitados e a barba por fazer. 
   Sábado à noite, sempre. Não namorávamos, não éramos amigos. Era uma mistura - sim, eu rotulei e realmente espero que ele nunca saiba -, não uma "amizade colorida", mas mistura mesmo. Digamos que seja como um sorvete de napolitano: três complementos juntos, que podem ser separados, mas seria um pouco difícil - eu, ele e o piano. 
   Depois de tanto tempo calada, enquanto ele chorava, eu conclui: fim. Estava claro e, ao mesmo tempo, implícito. Aos olhos alheios, nunca fez sentido. Aos nossos, porém, sempre fez. Quando o fim chega, o começo destrói e acaba sendo amigo. Mas, droga, éramos uma mistura! 
    O fim nunca ocorreu verdadeiramente, porque nunca fez sentido. Nunca fará sentido.